Номером телефона этой 92-летней женщины часто ошибаются те, кто звонит на линию доверия для самоубийц. Она могла бы сменить его много лет назад, но не хочет этого делать по одной причине…
Вот она тянется за трубкой. Мгновение она шарит рукой по кнопкам, мучаясь от артрита, который давно не щадит суставы ее пальцев. Вот наконец она нажимает зеленую кнопку и подносит трубку к уху.
“Алло. Я, я… мне просто нужно с кем-нибудь поговорить, иначе я свихнусь. Мне кажется, я больше не протяну так…”
Еще один из них. Не важно, сколько раз ей уже звонили, но она точно знает, что позвонят еще, каждый со своими маленькими и не очень проблемами, и все они искренне верят в то, что на их долю выпало самое трудное, с чем может столкнуться человек.
“Вы можете поговорить со мной, только попрошу все-таки поспешить — мне 92 года, и кто знает, сколько мне осталось.” Произнеся это, она откидывается в кресле, стараясь усесться поудобнее.
“Вам 92? Это линия доверия для самоубийц?”
“Не беспокойтесь, дорогой, вы просто ошиблись номером”.
“Вот же дерьмо.”
“И оно случается гораздо чаще, чем вы думаете,” — старушка оглядывает задумчиво крохотную спальню, маленький подоконник, кроватку, выцветшие фотографии на стенах. “Но раз уж вы попали именно на меня, то мы можем поговорить. Иначе вы разбудили бедную старушку зря. Как вы с этим будете умирать?” В голосе женщины слышится тепло.
“О нет, конечно, нет! Мне так жаль мисс -…”
“Клео.”
“Простите, Клео. Но я уже 3 месяца не могу найти работу и скоро, судя по всему, стану бездомным. И сейчас я думаю покончить со всем этим.”
“А знаете, вы разговариваете совсем как мой муж,” — мечтательно говорит старушка. — “У него был такой же голос, такой же ранимый и мягкий. Когда мы встретились впервые воочию, я не могла поверить, что это тот же самый человек. Но и он проходил в своей жизни через трудности и испытания”.
“Испытания? Какие?”
“Обыкновенные. Во-первых, он по уши в меня влюбился, но у него не было за душой ни гроша, и он был уверен, что я даже не посмотрю на него,” — она мягко улыбнулась своему воспоминанию. — “Идиот, конечно. Он никогда не давал себе поблажек.”
“И как же ему удалось изменить положение к лучшему? Если вы, конечно, не против, что я спрашиваю.”
“Ох, молодой человек, я просто счастлива иметь возможность хоть с кем-нибудь поговорить. У него бы ничего не получилось, но я обратила на него внимание и довольно резко объяснила, что он дурак, если думает, что в его жизни все принесут на блюдечке с голубой каемочкой. Видели бы вы его лицо! Мне кажется, на него даже никто не повышал никогда голос, тем более юные девчонки вроде меня,” — она рассмеялась и голос в трубке рассмеялся в ответ.
“А как он потом переломил ситуацию в свою сторону? Сделал что-то самостоятельно?”
“На это потребовалось время,” — задумчиво ответила старушка. — “Он прошел через сотни неудач. Он любил меня и боялся, что я буду недовольна, поэтому продолжал упорствовать!”
“Ого! Думаю, у меня нет никого такого, ради кого можно было бы что-то делать.”
“Моего мужа тоже больше нет рядом, поэтому тут мы равны,” — резко оборвала его женщина.
“Так что дальше?”
Она неторопливо взяла в руки одну из открыток, лежавших рядом, и улыбнулась нежным словам, написанным от руки. — “Он думал, что бросать дела нужно, пока не стало хуже, но я ответила тогда, что это не важно. Не важно, на взлете ты или в падении, важно как далеко ты от цели. И что за манера бросать, даже не попробовав? Чтобы потом грызть с досады локти?”
“Да, но я даже не знаю, что я могу еще сделать…”
“Вы говорите совсем как он! — перебила парня старушка, откладывая открытку. — Он тоже всегда надеялся на “авось”. ”
“Но я не лентяй, Клео.”
“Нет, конечно. Но только лентяи не хотят доводить работу до ума,” — парировала старушка. — “Годы спустя мой муж приходил счастливый с работы, каждый раз рассказывая о своем успехе. Милый, любимый, он так и не догадался, что все это было моим большим планом.”
“Если…”
Она ждала…
“Если у меня получится добиться в чем-то успеха, можно я позвоню и расскажу вам об этом?”
Этого она и ждала. Она счастливо улыбалась, просматривая открытки. “Конечно, дорогой, можете. Судя по голосу, вы очень милый молодой человек. Я дам вам адрес своего дома престарелых, но, пожалуйста, повторюсь, работайте усерднее. Я не знаю, сколько мне осталось.”
“С таким живым и острым умом как у вас, Клео, я думаю, вы многих переживете!”
“Лесть вас ни к чему не приведет, молодой человек, — улыбаясь парировала старушка. — Как вас зовут?”
“Джон”
“Я жду от вас открытку, Джон. Симпатичную яркую открытку с чем-нибудь, написанным от души. Только никаких глупостей, ладно?”
“Обещаю, вы получите ее, Клео”
“С этим я вас и отпускаю и пусть остаток вашего дня будет хорошим, слышите?” — торжествующе она улыбалась и смотрела на огромную кипу открыток.
“Вам тоже, Клео. Благодарю.”
Она медленно и бережно положила трубку. Ну вот, скоро ее коллекция пополнится еще одной яркой открыткой. Джон, подумала она, славный парень и он обязательно выкарабкается. С его открыткой это будет… 48 ярких открыток и 24 белых. В два раза больше. Она взяла в руки одну из этих белых открыток, и пальцы неслышно затряслись. Медленно она развернула ее:
“Мы с огромным сожалением приглашаем вас на похороны М…” — прочла она, прежде чем закрыть ее.
24 неудачи. И каждая на ней, каждая как камень на шее. 24 человека, которые позвонили, и она не смогла им помочь. А вот Джон кажется многообещающим. Она уже ждала его открытку…